L’érosion des certitudes
la ciotat, 2150. Trente jours de gerbe continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une honte lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans acrimonie, mais sans interruption, couvrant les vitres d’un étoffe stable, noyant les rues marqué par une illumination grise. Les égouts débordaient, les intermédiaire